viernes, 14 de julio de 2017

Marina / Jaime Siles





Una antorcha es el mar y, derramada
por tu boca, una voz de sustantivos,
de finales, fugaces, fugitivos
fuegos fundidos en tu piel fundada.

Una nieve navega resbalada
en resplandor de ojos reflexivos,
de sonoros silencios sucesivos
y de sol en la sal por ti mojada.

La turbamulta del color procura
dejar sobre tu tez la tatuada
totalidad miniada de la espuma.

Tu cuerpo suena a mar. Y tu figura,
en la arena del aire reflejada,
a sol, a sal, a ser, a son, a suma.



viernes, 7 de julio de 2017

Amantes / Alejandra Pizarnik




una flor
              no lejos de la noche
              mi cuerpo mudo
        se abre
a la delicada urgencia del rocío



viernes, 30 de junio de 2017

Platos / Horacio Salas




Platos descoloridos por décadas de almuerzos y de cenas
confrontando colores con zapallos y paltas
                                           con morrones ardientes
combinaciones con el berro o el rojo del gazpacho
aquellos platos amarillos de mi infancia
platos para largos diálogos de vino y sobremesa
platos donde mis hijos desbordaban papillas
                                           y bananas pisadas
platos azules que atravesaron el Atlántico
platos de cerámica de humilde loza o porcelana
platos para las cazuelas y los curries
platos para los pescados y los pollos
platos de sufrimientos y de exilio
platos vacíos y platos rebosantes de festejos
                                           o sopas del invierno
platos que acompañaron nuestra historia
platos aparecidos en la vida antes de nuestro nacimiento
platos que perduran más allá de otras muertes
platos con los que nadie sabrá qué hacer cuando me muera.



viernes, 23 de junio de 2017

Autopsicografía / Fernando Pessoa









El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.



viernes, 16 de junio de 2017

A Rainer Maria Rilke / Marina Tsvatáieva






Rainer, quiero encontrarme contigo,
quiero dormir junto a ti, adormecerme y dormir.
Simplemente dormir. Y nada más.
No, algo más: hundir la cabeza en tu hombro izquierdo
y abandonar mi mano sobre tu hombro izquierdo, y nada más.
No, algo más: aún en el sueño más profundo, saber que eres tú.
Y más aún: oír el sonido de tu corazón. Y besarlo.



viernes, 9 de junio de 2017

La vida hacia todo / H. A Murena








En la granada abierta,
en la idea obsesiva,
en los forzados
testigos, en la máscara
muerta o en el espejo
azorado
que a la adolescencia
se asemeja. Desde
cualquier punto
se comineza.

Sí.

Tanto el mal
como el bien,
cada movimiento
de la escritura
sangrante
que es nuestro viaje
en distinta dimensión
entra, en el reino
de los poderes
que disponen
en el ciprés
nuestra mano toca
el cirpés isomne
debajo del ciprés.

SÍ.

Y a fuente
que está en el centro
sus branquias
de pronto abre,
sus alas pectorales,
su columna se alza,
llama a los mares,
el tropel, traspasa
el cielo, es melodía,
aparece la plenitud
vestida de presente,
nunca hubo un antes
y el racimo que tiembla
tiene color
de siempre.

Sí.

Pero quién,
quién inventó
el corazón humano.




viernes, 2 de junio de 2017

Sin llaves y a oscuras / Fabián Casas




                                                                                                         foto: losinrocks.com

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.